Malumore, come una vecchiaia

arrivata troppo presto, con il peso

dei ricordi dolci che vorresti

non ricordare per non fare

confronti. Il tempo stringe

i denti sulla mia nuca, io

stringo i pugni per non dare

il grido. Ora mi fido soltanto

di quel tanto d’amore

che mi resta da dare.

Le fanciulle dal seno asciutto,

le donne mature, le rose

e le camelie.  La malizia

di un sorriso, la lusinga

di uno sguardo, la voglia

di dire il tutto che non

ha più senso. Il giglio,

la passiflora, forse

il glicine.